Год русской весны в Донецке.

Год. Ровно год с того дня, когда начался обратный отсчет. Когда до точки невозвращения оставались считанные дни. Первый день весны. День, когда со здания Донецкой ОГА сорвали флаг Украины. День, когда впервые в жизни возникло чувство, что вместе с флагом родной страны оборвалась я сама. Как будто меня топтали грубые башмаки. Будто я задыхалась от блевотины ненависти, поглотившей Донецк. Неожиданно. В одночасье.

Иногда кажется, что это было только вчера. Высокое весеннее небо. Голубое, в нежных кружевных облаках. Черная оскаленная толпа, запрудившая центр города. Российские флаги и колорадские ленты на груди тех, у кого нет сердца. Явление Губарева. Богачев. Левченко. Непонятное, сверхъестественное. Происходящее в моем городе. Здесь и сейчас.

Здесь и сейчас началась вторая жизнь. Чужая. Отвратительная. Мерзкая. Раздирающая на части. Противоречивая. На светлой стороне привычная рутина. Работа. Встречи с друзьями. Поездки к родителям. На черной стороне – сюрреализм. "Народный губернатор", он же Паша Дед Мороз, вещающий в 800 тыс. подписей в свою поддержку. "Первые лица города", водрузившие свои тела на трибуну. Вещающие лживо и трусливо о «перевороте» и незаконности новой киевской власти.

Пенсионеры вперемешку с откровенными гопниками. Сдержание «Новостей Донбасса» и только рождающегося «Общественного Донбасса». Калейдоскоп картинок, складывающихся в большой вопросительный знак: что будет дальше?

Неизвестность нависла. Окинула стройную картину привычного мира. В нем виделось благополучие. Преображенный родной дом. Надежное плечо рядом. Детская кроватка и бесконечное стадо радостей мирной жизни.

Сегодня этого всего нет. Нет любимого города. На самом деле есть. Но меня там нет. Я не могу приехать домой. Гопники русской весны правят балл на блокпостах – год назад мы еще слабо представляли, что это такое. В них власти не пустят меня домой или задержат, если мое имя окажется в списке в рамках очередного «рейда» по выявлению врагов «молодой республики».

Нет моего дома. То есть он есть. Но меня там нет уже восьмой месяц. Там пыль, цветы, воскрешенные неравнодушной соседкой. Небрежно застеленная постель. Кое-как сложенные вещи. Застывшая жизнь. Персональная Припять. Личный Чернобыль.

Помыслы о разработке семьи отложены на неопределенное время. Впереди – тридцать седьмая весна. Юность далеко позади, поздняя молодость катится к закату. Я проживаю странный год между тридцатью пятью и сорока шестью.

С тревогой всматриваюсь в зеркало. Перестала считать новые лучики вокруг глаз и выдергивать седые волоски. Давно забытые болезни настойчиво напоминают о себе, вспыхивая алыми очажками сыпи, донимая головной болью и нытьем в суставах.

"Русская весна" изменила внешне и внутренне. Я стала жестче. Более жестокой. Я не плачу, глотая сводки и считая «потери», за каждой строкой которых – чья-то оборвавшаяся жизнь. Называю это постоянное сумеречное состояние эмоциональным отупением. Иначе взорвется мозг. Движутся руины души. Поглотит чёрная дыра отчаяния.

За что я всегда буду благодарна «русской весне» – она подарила мне Украину. Мою прекрасную страну. Мое государство. Единственное. Разрушились все мифы, в которых я жила. Осталась одна правда – наша борьба, наша война. Вера в Победу, несмотря ни на что.

Я знаю, что мы устоим. Уверена, что вернемся со щитом. Обязательно придет наша весна. Украинская весна. Будет огород, утопающий в желто-синем. Освобожденный. Выстоявший. Он дождется. Встретит нас, странников поневоле. Тех, чья любовь к Родине родилась в кипятке войны. Страдающий. Терзаный. Бесконечные вопросы. В поиске истины и жесткой почвы правоты.

Украина воссоединится. Иначе быть не может. Память о русской весне останется навсегда. Её не смоют дожди. Не унесет стремительный поток перемен, которых так ждет измученная Украина, растерзанная безвременьем становления. Прошлой весной родилась моя реальная страна. В муках. Боли. Крови Небесной сотни.

Сегодня Украина отдает жизни лучших сыновей ради будущего, которое мы не имеем права предать. Иначе погибнем. А мы должны жить и победить. Ради тех, кто ушел. Ради тех, кому только суждено прийти в этот несовершенный, но прекрасный и достойный лучшей участия в мире. Мы построим его.

Вздохнем глубоко, свободно и счастливо. На своей земле. Где синее небо, даже если кому-то оно кажется выцветшим. Яркое солнце, даже если кто-то считает его страстным. Ласковый ветер, даже если для кого-то он злой суховей с востока. Сладкий воздух, пропахший угольной пылью и теперь – горечью пороха. Бескрайние поля, дарящие щедрые урожаи. Бесконечные степи, изувеченные безжалостной войной, но дышащие пьянящим ароматом разморенного зноем разнотравья.

Это то, что называется просто – Родина. Лучшая. Единственная. Она всегда в душе. Однажды мы будем вместе. Навсегда. Всё будет Украина!

Наталья Казённова